25 de Julio.

Habiendo leìdo en los ùltimos dias cierta cantidad de textos que, a modo de documetaciones, muestran hermosas manifestaciònes de aquello que por si acaso, mojàndonos, se propone a atravezarnos en todos los sentidos con la fuerza del trueno y el rayo, y eso nos hace unir todos los momentos vividos en un ya in-mediato no percato de ojos abiertos y adònde termina la itàlica, que ellos no teminan de discutir... - ¿Y decime, esos papeles en block cuànto estàn?.. - Ahora parece que estàn riendo - dice el que està en caja mirando hacia mi. - Ya no puedo màs, me da vueltas esta luz... Y la verdad que es terrible ver las sombras que van naciendo a causa de esta fuente, las sombras del dia son muy distintas a las de la noche, y es de noche todo el dia en estos pasillos donde nos traen para la cruel identificaciòn de identidad. Pero lo hacen en la noche, en nuetros sueños, allì donde el recuerdo no llega, en las serias geografìas del ànima, y quièn se anìma, a revolcarse en la lluvia en evanescencia, jeje. No hace falta. Basta un grito, una mueca, una brazada y el aliento sublime para acercarse ahì, desde donde la cuerda del ring-side te dice: "¿Te esperabas una biò-tsfera?, daaaale. Apuremos el asunto y empecemos a circular que la marea si estànca te abraza y no te suelta, y te lo digo yo que las andùve." Creo que se escribe asì lo que me dijo. Les decìa, caramba, si todos los momentos se suman porquè habrìa de ser tan distinto a lo que està siendo ahora. Y si el momento es la unidad del tiempo, que serìa de toda la aritmèrica fantàstica de mis manos pulsando el teclado en ejercìcio constante. Y es tambièn esta la fuerza de un atletismo afectivo en el arte de la rei-nspiraciòn en el espàcio indomable. La expiraciòn en el tiempo que se junta. Nos abracemos, nos expandamos en el espàcio sin tiempo, hecho de tiempo.

De la tolerancia para con la persecución y la viveza.

Amarilla aún no se va, y ya es millones.
Billón es billetes y sus escuálidos pelajes.

Esquirlas de la tierra seca dagáda por doquier.
Y se embriagan a higado abierto.
De donde todas nacen.
Con gestos a afirmación y de sonrisa.

Tubería indecible.
Que sólo es lo que el cuerpo hecha a patadas.
Su mirada se despliega al Don Patrón,
exégesis neurálgica de un cero abrumado.
Islas frustadas de requiem todo venta.

Manía de la miga que si no besa no es corteza.
Todos derritiendo para el lamer insatisfecho del audífono.
De la gravedad hecha hueco, hecha seducción.

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Un grito del espacio.

Tal vez el cèlebre navegante no haya sido ni tan cèlebre ni tan navegante, aunque al fin de las cosas sea como cada uno de nosotros en su fin- tirándose al frio de las olas porque sin saberlo, en la oscuridad de los mares irresueltos (no olvidemos que allì abajo nadad es seguro para nosotros aquì arriba), sabe que por gracia y obra del destino busca un tesoro que no ha sido puesto en su pèrfida lista de posibilidades a realizar; pero que lo sabe y que por eso mismo se lanza a la soledad de las rocas de hielo y de sus no tan amigables acopañantes para ir a decirle a ese bicho de otros mundos que asì como èl habita en esas latitudes, su ser no va a dejar de girar su proa a la innefable marea de horizontes perdidos para ganar con ello una nueva tirada de ronda , al menos para los que queden despuès de su caìda.
Amigos del cuerpo, suelten el arpòn y monten la bestia blanca con todas las posibilidades de sus fuerzas que si eso es de veras autèntico, ella no se va a dejar domesticar nunca... no van a perder su sueño de altitudes y latitudes. La voz de la tormenta calma las olas y abre las horas y los dias de todo esto que no es màs que un grito de mil colores.

Arboledad

Toda creación va hacia algún lugar

tiene salida y tiene entrada

jardín intermedio de edades

el mundo como un jardín entre vericuetos

de puentes quebradizos

entre arboledas y canthatas

los hombres jardineros todos de extrañas plantaciones

y sumidos a condiciones comunes

y variables como el clima-x
en voluntades y caracteres tan humanos tan hermanos

que no saben ni de donde salieron

pero que se espejan

jardín gríto al cielo

de espejos innombrables como ojos

únicos reflejos de las cosas salidas de entre las piernas

y gobernadas con las manos

cuando ellas juegan con los vastos brazos

tan semillas como pechos

de los que se asoman al vendaval

al fuego cruzado al humo y al barro

en un sueño regado de sonámbula inhumanidad

allí donde el horizonte os succione habremos de estar

en el contorno de todas las cosas

bien agarrados siempre a ese cuerpo que anda suelto en el jardín

"Oh... i walked the line when you held me close that night... I paid the price never held you in real life"

Expose (Ráfagas de noche).

Con los de atrás del tiempo
órbitas de los planetas
donde te veo, incansablemente
te confundo siempre
en nuevas oleadas de oportunidades
("Oh porto de mi infancia")

Y camino sobre las flechas
que atraviesan todas las cosas
como sobre sogas de rutas marinas
con su increíble furia
en esta porción de pasto suelto, más que suelto

Y cuando te esperé en aquella entrada
de cualquier lugar alto o bajo pero en acción
bien, cuando te esperé
sin saber que allí estabas
y que me curé del perdón por regalarlo todo
no hice más que hablar de mi y de nada mio

Actuar contigo fue mi santuario bailarín
cómo te acordaste de los campos
sobre el reflejo de las olas
que alimentaron nuestro fuego en las playas
cordón de aquellos pueblos

pretendí que me expliquen
y lo agradezco siempre
más como explicar
los proyectiles que marchan hacia el torso del alba
y se hacen cuerpo de exposición tan frágil
cuando se echan a correr
de tan sólo imaginar tus brazos, de adentro

*

La tarea del pre-parto nunca exasperó
y columnas de pre-porte se hicieron nuevamente
pudimos oír las voces de las bocas en roces
viendo los espejos de las cosas que no pueden ser
cuando en la sala están los adecuados

y cuando te miré desde el puente
ese que más te guste
y cuando me caí en la trinchera
enemiga - me sostuve
viéndote
como más te guste
y me preguntaste
de que color era el presente

te pedí que cierres los ojos
que escuches, toque y huelas
el color que te imaginabas fuera el futuro
y que no me diste bola
yéndote con el recuerdo de estas palabras

te cuento entonces que quienes me abrazan
me aman
y se quedan ahí paralizados sin saber
que esa foto es un espejo desenterrado
del hombre para el hombre
atravesando los mil tiempos
en incontables montañas
de momentos apilados
espejos de nuestras miradas
cuando sueñan que nos alegramos

*

Y que si es tan grande el valor
de esa claridad, buceo de repente
en las cosas que se agarran
y les digo - como si en la caída se les fuera la vida
que el tema es estar de cabeza
que podrían volar al cielo
como me fui yo y volví
aunque nunca me moví
y que por eso enmiendo mis cuartos
de antigua a posada

para protegerte por si afuera hay tiros
por si hay excavaciones
cuando no haya nada que encontrar ya
ni sensaciones en secciones
ni pintar labios o pastar
con un fondo de estrellas de paseo

Amada, mi amada que haces cuerpos
que desesperan
hasta en las bombas nucleares
como el vector de los vuelos
al trasladarte de un lugar a otro
que realizas de estación a estación

Vengas vos también
sácame los trenes
vacíame de humos
que seremos los nuevos
que siempre estuvieron
y pero que cambiaron.

lindFant

Clown

Un día,
Un día, tal vez pronto.
Un día arrancaré el ancla que sujeta a mi navío lejos de los mares.
Con el valor que es necesario para no ser nada y nada más que nada, soltaré lo que parecía serme indisolublemente próximo.
Lo cortaré, lo derribaré, lo romperé, lo haré caer rodando.

Así de golpe, vomitando mi miserable pudor, mis miserables combinaciones y encadenamientos punto por punto.
Vaciado del absceso de ser alguien, beberé de nuevo el espacio nutricio.

Poniéndome en ridículo, viniéndome a menos (¿y qué es venirse a menos?), por estallidos, por vacío, por una total desarreglo de conducta, escarnio, catarsis, expulsaré de mí la forma que se creía tan bien fijada, compuesta, coordenada, adecuada a mi alrededor y a mis semejantes, tan dignos, tan dignos, mis semejantes.
Reducido a una humildad de catástrofe, a un nivelamiento perfecto como después de intenso susto. Vuelto de nuevo por debajo de toda medida a mi rango real, al rango ínfimo al que no sé qué idea-ambición me había hecho desertar.
Reducido a la nada en cuanto a la altura, en cuanto a la estima.
Perdido en un lugar lejano (ni siquiera lejano), sin nombre, sin identidad.

CLOWN, echando por tierra en la risotada, en lo grotesco y en la bufonería, el sentido que contra toda luz me había hecho de mi importancia.
Me hundiré.
Sin un céntimo en el infinito-espíritu subyacente abierto a todos,
abierto yo mismo a un nuevo e increíble rocío
a fuerza de ser nulo
y ras…
y risible…

Henry Michaux.